Inverno é precoce e há nevoeiro,
no quintal do universo o verso
friento de bater todos os queixos
e os passarinhos acocorados no varal
parecem bolas de plumas ou lã
de ovelhas antigas de um pastor anônimo
das montanhas gélidas do Nepal
ou das planícies áridas de Israel
& o inverno é precoce e há chimarrão
nas cuias viravolteando fogueiras
nos pampas e nas serras do sul
e há cappuccino na escrivaninha do poeta
que trêmulo ensaia alguns versos glaciais
mas não há mais muitas flores
& não há mais sapos nem borboletas
e os cães se encolhem no sofá
esperando a aurora com os primeiros
raios que aquecem a vida cotidiana.
Jonas
R. Sanches
Imagem: Google
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