Tresloucadamente Poesia

Poesia louca, loucura insanamente doida

entre versos e universos paralelos, sem elos

e há martelos e pregos, meus pés em chinelos

de borracha que apagam as pegadas da areia

na ampulheta secreta do tempo e do vento

que voa tranquilo entre os minutos nulos e vivos

intercalados em uma inspiração tresloucadamente sã

e um elã transversal que equilibra a balança do bem e do mal,

malsão, insano, sucinto o que sinto na infinita dose

de poemas & outros poemas em branco e preto

em um olhar daltônico de um poeta esquisito

que pesca sonhos na esquina esguia do botequim.

Jonas R. Sanches

Imagem: Salvador Dali

Bukowski & Baudelaire entre Deuses Antigos e Poetas Épicos

Solstícios e equinócios entrecruzados

em zodíacos intermitentes e estrelas

cadentes em céus de finais de julho

onde Bukowski & Baudelaire jogavam

xadrez em uma esquina louca sideral

bebendo um cabernet em taças de cristal

e debatendo Hesíodo e Homero

compondo sonetos épicos pelas ruínas

de um templo onde os deuses faleceram

e deixaram marcas cinzeladas nos pilares

que outrora se estendiam até o céu do Olimpo.

Jonas R. Sanches

Imagem: Google

Ah! Meu Amor...

Ah! Meu amor

como eu te amo,

sem você não haveria planos

a vida seria enfim

uma catacumba vazia sem alegria,

cemitério sem flor,

pecado sem heresia...

Arco-íris sem cor,

sofrimento sem agonia...

Ah! Meu amor

como eu te amo,

sem você eu seria um boneco de pano

orbitando em caos o planeta Urano,

ou desfalecendo no umbral por mais de dez mil anos...

Ah! Meu amor

como eu te amo,

com você sou cometa, sou nuvem, sou alma;

você é a sinopse do livro que acalma

toda turbulência do mundo que vivo,

que é meu... Sem você o meu ser faleceu

e no seu beijo então renasceu.

Jonas R. Sanches

Imagem: ultrad.com.br

Enquanto Rimbaud Plantava Sonhos Gorbachev Plantava Papoulas

Cadafalso e encruzilhadas

em noites frívolas de catacumbas

entre mortes vivas e hierofantes;

cães, cervejas e refrigerantes

& na mesa Rimbaud e um café

insosso em uma esquina de Paris,

Páris e Helena fugindo de Tróia

em uma carruagem louca insana

para reencarnarem na Perestroika

e nas fuligens de Glasnost

Gorbachev fumava charutos cubanos

em uma sala blindada no Éden

imaginário de uma alucinação

nascida dos jardins de papoula

que geram o ópio do Afeganistão.

Jonas R. Sanches

Imagem: Danny Beath

Soneto em Viés ou em Pensamentos Transversais

Nasceu em tom pastel da mão do menestrel

livre a brilhar à luz de vaga-lume

voando no jardim de flor em Aljustrel

que emana seu olor em raro perfume.

Era tela rabiscada à mão e a carvão

retratando o viés d’algum pensamento

que rebrota no instante de um coração

com canção a retumbar o seu elemento.

Foi tela nascente no porvir do dia

em cor de algodão rebrilhando alegria

na voz que entoava toda uma tristeza

mavioso gorjear revendo a beleza

da estrela ressoando pelo infinito

e a luz do universo ao limiar do mito.

Jonas R. Sanches

Imagem: Google

Soneto do Dia Renascente

O sol não havia despontado

e a relva era mato orvalhado

os pássaros desadormeciam

e as flores no pastos eclodiam.

O alvor surgia refulgente

nuvens plúmbeas ao horizonte

contrastavam no firmamento

no dilúculo ao pé do vento.

O poeta deitou-se em soneto

pelas letras anódinas da alma

que fulgiam uma enorme calma;

reluzente num nobre poemeto

que verseja ao dia renascente

e acalma o limiar de toda gente.

Jonas R. Sanches

Imagem: M. Ferran

Snoop e as Aventuras de uma Poetisa Tristonha

A borboleta voou,

roubou as cores do Charlie Brow

e o Snoop fugiu

pela Califórnia adentro

em uma tarde de domingo

mas, haviam esperanças

e as coisas voltariam ao normal

mesmo que o presente é intempérie

e o amanhã é amanhã

sem dores, sem rancores,

simplesmente amanhã

com o mesmo sol de hoje

e a mesma poesia eterna

que amaina os sentimentos

e, fortalece o sonho

de dois seres serem um só

e viverem felizes para sempre...

Woodstock lacrimejou na gaiola

mas o tempo o libertou também.

Jonas R. Sanches

Imagem: Google

Sexta-Feira do Nosso Amor

Sexta-feira treze;

sexta-feira dezenove;

sexta-feira vinte;

não importa a data

importa que é sexta-feira

de reza e encruzilhada;

de cerveja e churrascada;

de agarrar a namorada

na alcova e no devaneio

da poesia de nós dois

juntinhos, de mãos dadas;

de almas entrelaçadas

de sexta-feira à sexta-feira

eternamente & o nosso amor

é isso, é assim apegado,

corações enamorados

eternamente, infinitamente;

nem a morte nos separa,

pois, é amor anímico profundo;

amor de eras e eras,

amor que transpassou guerras

e, agora somos nós

e, hoje é sexta-feira nossa,

só nossa, compartilhada de amor.

Jonas R. Sanches

Estrelas Aborrecidas em Funerais Estrambóticos do Além

Mil canapés e miríades

selvagens de estrelas

opulentas e ofuscantes

em um céu marfim

com rastros de sonhos

mumificados em ataúdes

doirados como os cabelos

das espigas de milho

em algum beco estrambótico

de algum lugar da Ásia Central

entre montanhas e penhascos

que cortam caudalosos rios

profundos e raízes milenares

de árvores de incensos místicos

em funerais solitários na campina

seca onde  canta um galo amanhecido

por auroras alienígenas

em janelas antigas & ritos

fúnebres antigos entre sorrisos

de anjos decepados na estrada do sol.

Jonas R. Sanches

Imagem: Google

Letras ao Léu

Letras soltas ao léu

sem eira nem beira

descrevendo o céu

escrevendo a poesia

sobre a noite e o dia,

sobre todas maravilhas

do sol e do arrebol

se contrapondo à aurora

que vigora aos pássaros

e às flores desorvalhando

pelos jardins de mim.

Jonas R. Sanches

Imagem: Google

Dia dos Namorados

D eus me deu você

I nda lembro a primeira vez

A mando-te sou feliz.

D eus me deu você

O presente mais valioso

S ou feliz por amar-te

N amorada de minh’alma

A mo-te até o fim da vida

M inha açucena, minha querida,

O sonho da minha alegria,

R ainha da minha existência,

A mo-te até o infinito

D aqui até a eternidade

O sol que me ilumina

S empre te amarei minha menina.

Jonas R. Sanches

José Escreveu Sobre o Que Viu... José era um Poeta Antigo...

Eu junto tudo que vivo e vejo

em um maciço devaneio literário

que esconde e expõe significados;

basta o manejar da língua mãe

que abre o leque da sensibilidade

e reconstrói sua sintaxe ao elã

do predicado que é alado e neologista

quando descreve à palavra do amanhã.

A cruz dizendo o duvidoso da encruzilhada,

a cruz sangrenta do calvário dos martírios,

a cruz vermelha coroada de clemência,

a cruz do louco que nem sabe a oração;

basta o reflexo do complexo da língua

que mostra aos olhos toda uma compilação

do que era antes, o sujeito e a condição

que a Mater propõe aos olhos da evolução.

Eu junto à cruz, eu junto o medo e o grito

num reverbero que estremece a alma

mas, o correto não é certo do que disse

e, então a noite escurece nessa mesmice.

Jonas R. Sanches

Imagem: Ilustração de José Manuel Saraiva para o livro Antologia Poética de Cesário Verde

Sobre um Firmamento que Cuida de Mim e do Meu Amor

No firmamento lúgubre da noite

eram nuvens de cor de sangue

refletindo o fogo e as chispas

que lançavam-se livres ao ar.

Não havia vento nem o piar

das corujas costumeiras, era silêncio;

de som somente o sôfrego respirar

e o retumbar de um coração poético.

Agora ao fundo a música do tempo

ressoando em harmonia seus minutos

e um leve farfalhar moveu os galhos

verdejantes que guardavam as sombras soturnas.

Descansei minh’alma na poesia

que formou-se no elã da observação;

alma noturna que discorre letras bruscas

enquanto do outro lado a morte é certa.

Depois que a noite amainar as estrelas

eu adormecerei na alcova junto ao amor

que foi-me destinado pelo canto do anjo

trovador, àquele que é o guia dos caminhos.

Depois que a noite descerrar o firmamento

eu e meu amor contemplaremos o infinito

e no derradeiro grito de um velho curiango

poetizaremos sobre nossos amáveis anos.

Jonas R. Sanches

Imagem: Muddymelly

Poltergeist

Às vezes por onde cirzem meus poemas

são caminhos obscuros dos becos da alma

e a morte é espreitadora de cada momento

que surge inesperadamente nos labirintos

da ignorância da consciência humana

& o amanhã é o mesmo que ontem;

felicidade é anedota confusa do pensamento

que percorre os rios infinitos do infinito

e deságua na inóqua e estéril foz da ilusão

& Circe ri dos mortais nos bacanais incessantes

de Baco, mas os deuses eram hilários

enquanto observavam olhares cegos

que imaginavam uma nova era ao pôr do sol.

Jonas R. Sanches

Imagem: Pablo Picasso

Sobre a Vida e a Morte Incessante dos Tempos Imortais

Tombaram reis e generais ao tempo,

no fio da espada o sangue escorreu,

culpados e inocentes à morte gemeram

e os trovadores cantaram suas histórias;

tragédias reais e trazidas de lendas,

horríveis estórias, cantigas e parlendas,

cinzeladas em pedras, sangradas em pergaminhos

que o tempo guardou nas entranhas do limbo.

A maldade humana é cruel e inescrupulosa

mas, a contraponto a bondade é misericordiosa;

é o bem e o mal que caminham entrelaçados

pelas eras das eras, futuro, presente e passado.

Incondicionalmente essa é nossa natureza,

destruir, descontruir, extinguir o que é nosso,

reinos banhados em sangue de guerras insanas

e a alma que inflama almeja a paz que conclama.

Nada que é feito pelo homem é duradouro

mas,  resiste ao tempo nas mãos dos escribas

que registram a história sangrenta e vivida

pelos antepassados sangrando às suas feridas.

Jonas R. Sanches

Imagem: Google

Édens Profanados

Verdes campos secos da mente

alucinada entre as barbáries humanas

em segundas-feiras ou sábados,

tanto faz o sol que corrói a carne

putrefata em uma cova coletiva

no quintal d’alguma aldeia esquecida

em tempos de guerra ou de genocídio

& a alma labuta de vida em vida

carcomida pelo sofrimento mísero e real

das lamentações e nacos de misericórdia

& não há a concórdia dos deuses

que hilários fazem piadas sobre a morte

de seus filhos eternos e malditos

que profanaram as águas límpidas

dos sete rios que desaguavam no Éden.

Jonas R. Sanches

Imagem: Google

Relíquias Guardadas

Guardei o sol em uma tarde cinzenta,

bebi toda a chuva pela garganta de um rio,

cresci junto com florestas intocáveis,

fui nuvem dentro de um tela de aquarela;

guardei a lua em um envelope antigo

enviei-a para você com flores de cristal

colhidas lá no fundo do quintal em jardim

imaginário que eu semeei em poesia.

Guardei estrelas em galáxias distintas,

explodi minha alma em uma supernova,

fui luzeiro em um profundo buraco negro,

germinei planetas há anos-luz dos meus sonhos;

guardei as letras em um ataúde de porcelana

juntei-as em um cadinho hermético de barro

ali foram transpostas todas as substâncias

que compõe a parte translúcida do espírito.

Guardei o grito dentro do eco infinito

de trovões distantes que estremecem o chão

de um céu paradisíaco onde anjos e demônios

tomam chá das cinco junto a Bandeira e Baudelaire.

Jonas R. Sanches

Imagem: Google

Solilóquio de um Poeta de Asas

Solilóquio de um poeta insano antigo

falando o verso refletido ao coração

em seus dizeres algures o próprio amigo

em seu mergulho vasto de introspecção.

A mente vaga como um pássaro e o poema

é um emblema de asas e galardão

e flâmula ao vento é o pensamento

que dissimula um’alma pura na elisão.

Metapoema, metalinguagem, metrificação;

ao longe a vida transcrita pela inspiração

e o elã é amplo transcrevendo a vastidão

de universo dentro de um verso de conclusão.

A mente vaga como um pássaro voando ao sol

e uma lembrança de outra infância no arrebol

quando a criança era o retrato da inocência

de um mundo novo devastado pela indecência.

Jonas R. Sanches

Imagem: Google

Se

Se encalorar... Vente!

Se ressecar... Chova!

Se penumbrar... Luza!

Se embarulhar... Cale!

Se repetir... Modifique!

Se nublar... Ensolare!

Se tropeçar... Levante!

Se demorar... Avance!

Se desgraçar... Alegre!

Se prantear... Sorria!

Se congelar... Derreta!

Se duvidar... Prometa!

Se magoar... Esqueça!

Se probemar... Poete!

Se poetar... Verseje!

Se versejar... Liberte!

O imaginar... Que sentes!

Jonas R. Sanches

Imagem: Google

Inverno Precoce

Inverno é precoce e há nevoeiro,

no quintal do universo o verso

friento de bater todos os queixos

e os passarinhos acocorados no varal

parecem bolas de plumas ou lã

de ovelhas antigas de um pastor anônimo

das montanhas gélidas do Nepal

ou das planícies áridas de Israel

& o inverno é precoce e há chimarrão

nas cuias viravolteando fogueiras

nos pampas e nas serras do sul

e há cappuccino na escrivaninha do poeta

que trêmulo ensaia alguns versos glaciais

mas não há mais muitas flores

& não há mais sapos nem borboletas

e os cães se encolhem no sofá

esperando a aurora com os primeiros

raios que aquecem a vida cotidiana.

Jonas R. Sanches

Imagem: Google

Ode aos Pintores Imortais

Van Gogh cortou a própria orelha

para dar mais sabor a feijoada

enquanto Michelangelo roubava estrelas

e pintava um novo céu na madrugada;

Pablo Picasso roubava dentaduras

enquanto retratava Amedeo Modigliani

& Botticelli em ápice de adágio

acusava o verdureiro de plágio;

pelas noitadas adentrava Caravaggio

atrás das musas de noventa anos

enquanto Rembrandt cochilava no estágio

da escuridão que pintaria pelos quadros;

Claude Monet nunca vira uma gilete

só para um dia tornar-se papai Noel

& Mondrian com seu bigode hitlerista

fez a carvão autorretrato no papel;

René Magritte sofria de sinusite

pintava as dores pelas cores na cabeça

& Tintoretto de bizarrices bucólicas

pintava a morte dependurada nos becos;

então Tarsila exilou-se em sua ilha

e retratou a sua alma de Amaral

enquanto Portinari se despedia da família

indo morar aonde mora o lobo mau;

Willian Turner revelou-se romancista

sendo inspirado por Lorrain e Poussin

& Salvador foi o Dali surrealista

mas nem que insista ele lembrar-se-á de mim.

Jonas R. Sanches

Imagem: St. Jerome - Caravaggio