É o silêncio procrastinador
que estremece meus tímpanos
naquele blues antigo
onde as gaitas são vilipendiantes
e as guitarras surdas alucinam
os lábios adocicados de fel
onde muitos sucumbiram nas noites
nauseabundas dos hippies
que alternavam exultações
e adormeciam em tardes de sol a pino
na varanda descalabrada do céu
ouvindo um vinil do The Yardbirds
enquanto havia Jimmy Page
compondo simphonias alienígenas
e acendendo candelabros na noite de natal.
É o silêncio procrastinador
da morte & as lágrimas são mudas.
Jonas
R. Sanches
Imagem: Google
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